Il
pensait être fort...
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Il
se croyait un chêne mais n'était qu'arbrisseau
À
l'absence d'une voix, aux sourires disparus
Il ne crie pas famine, pleure le vermisseau
Au
chemin de sa vie, au chemin parcouru
De
lui à l'instant, il ne veut laisser trace
À chaque levant, un mot disparaîtra
Par
le vent emporté dans l'espace
Pensée
de la nuit, s'évaporera
Seule,
l'Ange possède la clé
De
sa boîte aux souvenirs
Petit
Prince mort-né
Il
peut enfin partir
Aucun
regret
Doucement
Roitelet
Amant
Nu
*
*
*
«
Qui jamais ne connut ce que c'est que l'amour, n'a jamais pu savoir ce
que c'est que la peine »
(extrait
de Tristan et Iseult)
Petit
Prince 26-08-14
